· Julien   Lepage

Voilà ce que donne une mini-série allemande quand elle tient toutes ses promesses formelles sans jamais honorer celles de son fond. Chère petite, diffusée sur Netflix en 2023 et signée par la showrunneuse Isabel Kleefeld, réunit Kim Riedle, Hans Löw et la jeune Naila Schuberth dans un thriller domestique à l'ambiance soignée — le genre de production germanique qui, depuis Dark ou Unorthodox, bénéficie d'un préjugé favorable mérité. Et ce préjugé, ici, survit à peine à la première moitié de la série. L'histoire part d'un postulat fort : Lena vit recluse dans une cabane sécurisée avec ses deux enfants, Hannah et Jonathan, soumis à une routine totalitaire — repas minutés, mains tendues à l'inspection, obéissance absolue à leur geôlier. Jusqu'au jour où Lena s'échappe, percute un autre véhicule, et se retrouve à l'hôpital avec Hannah. La promesse d'un récit de survie psychologique, d'un portrait en creux de l'emprise et de ses cicatrices. Suffisant pour qu'on s'installe, attentif, et qu'on commence à anticiper… justement, à anticiper beaucoup trop vite. C'est là que le bât blesse, et sérieusement. Le scénario, co-écrit par Kleefeld, peine à exploiter la richesse de son dispositif de départ. Les révélations s'enchaînent selon un plan de route balisé, sans jamais surprendre vraiment, comme si les auteurs avaient eu peur de leur propre sujet. Pour un thriller dont la mécanique repose sur le secret et le dévoilement progressif, c'est un handicap rédhibitoire. J'ai compris assez tôt où tout ça menait, et cette impression de déjà-vu ne m'a plus quitté — sentiment frustrant quand le contexte et les personnages méritaient une plume plus audacieuse. On pense à Room de Lenny Abrahamson, adaptation du roman de Emma Donoghue, qui traitait une thématique voisine avec une profondeur émotionnelle autrement plus déstabilisante. La comparaison est cruelle, mais elle s'impose. Les personnages souffrent de ce scénario en retrait. Lena est davantage une fonction narrative qu'une femme pleinement incarnée sur le papier : son trauma est posé là, comme un décor, sans être vraiment sondé. Le personnage du geôlier, joué par Justus von Dohnányi, reste cantonné à une menace monolithique alors qu'il y avait matière à creuser quelque chose de plus trouble, de plus ambigu. Quant aux figures secondaires — les enquêteurs, la famille en périphérie — elles remplissent leur rôle fonctionnel sans laisser de trace. Les thèmes, eux, ne manquent pourtant pas d'intérêt : l'emprise sectaire, la reconstruction identitaire après un enfermement, et surtout la question de ce que des enfants conditionnés dès la naissance peuvent encore percevoir du monde extérieur. Ce dernier angle est le plus fertile, et la série le touche du doigt sans jamais l'approfondir vraiment. Dommage, car c'est précisément là que Chère petite aurait pu dépasser le simple thriller pour dire quelque chose d'un peu essentiel. Sur la forme, en revanche, rien à redire. La réalisation est propre, efficace, l'atmosphère froide et claustrophobe des premières séquences fonctionne bien, la photographie joue intelligemment sur les espaces confinés et leur contraste avec l'extérieur. La bande originale remplit son office sans forcer la note. Kleefeld a le sens du cadre, elle maintient une tension de surface constante — c'est ce qui rend la série haletante malgré tout, suffisamment ficelée pour qu'on la regarde d'une traite. Et puis il y a Naila Schuberth. Difficile de parler de cette série sans s'arrêter sur elle, longuement. La jeune actrice, qui jouait déjà dans Cupcake avant de décrocher ce rôle exigeant, est proprement bluffante dans la peau d'Hannah. Elle porte à elle seule les scènes les plus intenses, avec une précision et une maturité qui laissent sans voix — la façon dont elle traduit l'intériorisation de la peur, le regard à la fois vide et terriblement présent, les micro-expressions qui disent l'indicible. C'est elle qui sauve la série de l'anecdote et lui donne sa seule vraie raison d'être mémorable. Kim Riedle, en mère meurtrie, est convaincante et juste, et le reste du casting allemand — Hans Löw, Julika Jenkins, Birge Schade — confirme la solidité d'une scène locale que Netflix a eu raison d'aller chercher. La VF, assurée notamment par Bénédicte Charton et Alice Taurand, rend justice à l'ensemble sans trahir les performances originales. Au bout du compte, Chère petite est une série qu'on regarde sans déplaisir et qu'on oublie assez vite. L'atmosphère est là, l'interprétation globalement au rendez-vous, mais le scénario, trop timoré, trop prévisible, ne lui permet pas de s'élever au-dessus d'un certain honnête niveau. Ceux qui cherchent quelque chose de plus corrosif sur des thèmes proches iront plutôt du côté de Room déjà cité, ou du côté de Unbelievable pour la rigueur d'écriture. Chère petite, elle, restera surtout le révélateur d'un talent, celui d'une petite fille dont le nom mérite qu'on le retienne : Naila Schuberth.