L'art souffre de ce qu'il est inscrit dans la dépendance ;
Enfanté plus par son public que par son créateur,
Il n'est plus que le triste reflet d'un Narcisse aveugle,
Le triste écho de voix vides amputées dès la naissance
De leurs poumons.
Je prends donc aujourd'hui, le dix août, mon inspiration,
Et fais ce que l'œuvre mourante d'elle-même ne peut
Faire en raison de son mutisme, expire un trait de feu
Qui signe, ici, dans la braise, cette déclaration
D'indépendance.
Le 10 août 2007
